Selbstauslöser

Im letzten Blogbeitrag drehte es sich um das Sichtbarwerden. Und auch während eines Coachings Anfang des Jahres war mir das Thema näher als gedacht.

Während dieses Coachings begann ich, Selbstporträts zu machen.

Es ist kein Plan, eher ein Nachgeben, als würde etwas in mir leise aufstehen und sagen: jetzt. Ich richte die Kamera nicht streng aus, ich taste mich eher in einen Raum hinein, in dem ich gleichzeitig Bild und Blick bin.

Sehr nah gehe ich an mich heran. Manchmal zu nah für den Blick, den ich sonst auf mich richte. Dieses allerdings geschützt durch spiegelnde Scheiben oder reflektierende Oberflächen. Diese neue Nähe verändert etwas Grundsätzliches: Die gewohnte Distanz zwischen mir und meinem eigenen Bild wird fragil, als würde sie an den Rändern weicher werden und langsam ausfransen.

Ich arbeite mit einem Fernauslöser auf meinem Handy. Ein unscheinbares technisches Detail, fast beiläufig. Und doch verschiebt es alles. Ich stehe oder knie vor der Kamera und löse den Moment nicht mehr direkt aus, sondern aus der Entfernung meiner eigenen Hand. Der Auslöser ist nicht mehr am Körper der Kamera, sondern liegt in meiner Handfläche, als kleine Schnittstelle zwischen Nähe und Abstand.

Ich drücke. Und gehe zurück in den Raum, in mich selbst zurück, ohne zu wissen, wann genau das Bild entsteht. Diese minimale zeitliche Unschärfe zwischen Handlung und Ergebnis verändert den Blick. Sie entzieht mir die Kontrolle über den exakten Moment und öffnet etwas, das ich nicht planen,

nicht kontrollieren kann.

Die Bilder entstehen nicht als Serie, sondern als Zustände. Einige sind unscharf, als hätte sich der Körper im Moment des Sehens gerade erst gesammelt. Andere zeigen mehr Haut, mehr Oberfläche, als ich es sonst zulasse. Fragmente eines Körpers, der mir vertraut ist und zugleich fremd bleibt, als würde er sich im Licht neu sortieren. Haare, Silhouetten, Details.

Und während ich fotografiere, geschieht etwas, das nicht im Bild bleibt. Die Aufnahmen beginnen etwas in mir auszulösen. Keine plötzliche Reaktion, eher ein langsames Nachziehen, als würde das Bild zeitversetzt in mir ankommen. Eine Mischung aus Verletzlichkeit, Neugier und einem stillen Staunen darüber, dass ich mich selbst sehe, ohne vollständig zu steuern, wie.

Die Kamera – oder besser: das Zusammenspiel aus Kamera, Raum und Fernauslöser – wird zu einem Gegenüber. Nicht im Sinne eines Blicks, der bewertet, sondern eines Blicks, der bleibt, ohne festzuhalten.

Vielleicht sind diese Selbstporträts weniger Bilder von mir als Bilder zu mir. Keine Festschreibungen, sondern Annäherungen an etwas, das sich nur zeigt, wenn Kontrolle und Loslassen sich so nahekommen, dass dazwischen ein schmaler Spalt entsteht.

Ich drücke auf meinem Handy.
Die Kamera löst aus.
Und in diesem winzigen Abstand beginnt im Selbst etwas sich zu lösen, das vorher keinen Namen hatte.